José Luis Galván Hernández DETONA® Era pasada la medianoche cuando, al doblar la esquina de las calles Chile y Defensa, en el viejo barrio de San Telmo, nos topamos con una escena increíble...

Gabriela Kalifa DETONA un caso patético de maltrato al cliente por parte de esta aerolinea. Las otras están igual pero de eso se ocupará en posteriores artículos.

No caigas en la trampa del vuelo barato. ¡Te puede ir como en feria! Y peor con VivaAerobus

Nada en gracia resulta esta broma de los sobrecargos de VivaAutobus -perdón- Aerobus, caracterizada por el deplorable servicio y mal trato a sus pasajeros. (El incidente ocurrió el 29 de junio de 2021, pero sigue vivo en la memoria colectiva).

Azafata de VivaAerobus cae en broma y anuncia al viajero "Benito Camelo"

Experto en certificación aeroportuaria que apoya en México a especialistas gringos en ese campo, sufrió uno más de los "inexplicables" retrasos de Viva Aerobus: más de 3 horas en el vuelo de Querétaro a Monterrey.

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El piloto tuvo que aterrizar de emergencia en Guadalajara, de donde había despegado. Lo bueno es que no pasó a mayores y fue solo el susto. ¡Pero qué susto!.

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De migrante lavaplatos, a uno de los más ricos del mundo

Lecturas del día:

<h5 class="handdrawn subtitle">Tres niños sentados en una banca, como si hubieran escapado de una viñeta. </h5>

Manolito, Susanita y, en medio de ellos, la inolvidable niña que me acompañó en la infancia: Mafalda.&nbsp;

La noche no era amable; un frío de siete grados, sin embargo, ahí estaban, como desafiando al tiempo y al clima, con esa inocencia eterna que no conoce de calendarios ni de estaciones.&nbsp;

Caminaba junto a Paco, un niño de casi cincuenta años que solo quería escuchar tangos en San Telmo. 

Fue Sergio, el otro infante —con apenas cuarenta años acumulados sobre los hombros—, quien descubrió la escena. 

Y yo, que llevo dentro a un niño que olvida su edad, pensé en aquella frase de Mafalda: “La edad solo importa si eres queso o vino.”&nbsp;

Habían pasado más de veinte años desde mi primera visita a Buenos Aires. 

Y cómo no recordar a Gardel cuando canta: “Volver… que es un soplo la vida / que veinte años no es nada…” 

Aunque confieso que veinte años sí pesan y pasan cosas: en ellos caben cambios, nostalgias y gobiernos.

En aquel entonces gobernaba un peronista, Néstor Kirchner; hoy, Javier Milei, un presidente de extrema derecha ocupa la Casa Rosada. 

Y justo en esos días, otra vez las urnas argentinas dieron su giro inesperado: la eterna danza política de este país apasionado.&nbsp;

En Argentina es inevitable hablar de política, pero si algo los enciende todavía más es el fútbol. 

Lo sabía bien Jorge Valdano: “El fútbol es lo más importante entre las cosas menos importantes.” 

En otra noche, nos invitaron disfrutar un asado en casa de unos amigos. 

Los catedráticos Cristian y Matías, no hablamos de la academia, ni de política sino de futbol; atentos a un partido único: la selección jugaba y Messi, el eterno capitán, vestía por última vez la camiseta de su país en su propia tierra. 

<h4 class="subtitle">El estadio, aunque lejano, parecía latir en cada esquina.&nbsp;</h4>

<h4 class="subtitle">Buenos Aires, con sus calles infinitas, te envuelve como un tango. </h4>

Corrientes con sus teatros encendidos, la 9 de Julio y su obelisco vigilante, Puerto Madero con sus restaurantes y bares espejados, La Boca con su Caminito y el rugido de la Bombonera, Palermo con su noche interminable, y la Plaza de Mayo, donde aún resuena el paso incansable de las Madres que nunca dejaron de preguntar por sus hijos. 

Caminar esas calles y barrios es sentirse un poco argentino, y a la vez, profundamente latinoamericano.&nbsp;

<blockquote>
“Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos”, escribió Borges, y cuánta razón tenía. 
</blockquote>

Porque desde la Patagonia —que no es el fin del mundo sino su principio— hasta la última frontera de México, somos un mismo espejo, fragmentado pero vivo, latiendo con el mismo pulso.&nbsp;

Y entonces vuelvo a escuchar la voz de Mafalda, sabia y rebelde, interrumpiendo mis pensamientos con su grito eterno: 

<h6 class="subtitle underlined">“¡Paren el mundo que me quiero bajar... en Latinoamérica!”</h6>

Opinión

¡Paren el mundo que me quiero bajar... en Latinoamérica!

José Luis Galván Hdz DETONA® ¿Cuánto tarda uno en transformarse? ¿Un sexenio, quizá? Una mudanza se le parece: dejar atrás una casa, sus rincones, su memoria, y llegar a otra donde todo aún está en cajas, donde nada ha encontrado todavía su lugar.

Sugerimos leer:

<h5 class="handdrawn subtitle">Allí, entre ropa doblada y libros apilados, no solo busco objetos: me busco a mí mismo.&nbsp;</h5>

Llegué justo al inicio del sexenio pasado. 

Era como llegar al paraíso: una casa amplia, de un solo piso, con chimenea y un jardín que respiraba en cada amanecer. 

En el centro, un nogal generoso que nunca se cansó de darnos nueces. 

Atrás, la terraza: territorio de carnes asadas, de escritura y contemplación, de noches en que el murmullo del río y de los grillos era música.&nbsp;

Después de casi ocho años, llegó el momento de irnos. 

Dejamos el lugar, la tierra, pero sobre todo dejamos a Paty, nuestra casera y vecina, que fue más que eso: fue guardiana del jardín, intérprete de la naturaleza, nos platicaba con un café en mano, por las mañanas, de la vida en Santiago y de la suya. 

Su ausencia será más grande que de la inmensa casa que dejamos.

Ahora habitamos una casa nueva, más pequeña, de dos pisos y un patio modesto. 

Hay más escaleras que horizontes. 

El cambio obedece a razones prácticas: las escuelas de los niños, el trabajo de mi esposa, la cercanía con la ciudad. 

Pero llevo un mes rodeado de cajas que no termino de abrir.

Cada una guarda no solo objetos, sino capítulos enteros de nuestra vida. 

Y en este nuevo espacio aún no encuentro mi rincón, mi energía, ni a mí mismo. 

Y entonces pienso: 

<ul>
	<li>¿Esto es transformación? </li>
	<li>¿Evolución? </li>
	<li>¿O una forma de perder algo de lo que ya éramos?&nbsp;</li>
</ul>

El país también vive su mudanza. 

La llamada Cuarta Transformación prometió un nuevo orden, una redistribución, un reacomodo de la vida pública. 

Como en mi casa, se abrieron cajas: igualdad, justicia, esperanza. 

Pero no siempre sabemos dónde acomodarlas, ni cómo caben en los espacios de un México que no termina de reconocerse. 

Los viejos muebles del sistema político siguen ocupando demasiado lugar, y el hogar nacional parece no completarse nunca.&nbsp;

Quizás la verdadera pregunta es si, en esta mudanza colectiva, sabemos todavía dónde guardamos nuestros recuerdos. 

<ul>
	<li>¿Dónde quedó el México de los sueños? </li>
	<li>¿En qué caja escondimos nuestra confianza?&nbsp;</li>
</ul>

Hoy, mientras acomodo ropa y libros en estantes nuevos, espero encontrarme otra vez en estas paredes. 

Espero que mi familia y yo descubramos que los recuerdos también saben mudarse, aunque lleguen desordenados. 

<h6 class="subtitle underlined">Y espero también que el país logre lo mismo: hallar su lugar, reconciliar sus memorias, y al fin sentirse en casa.&nbsp;</h6>

Mudanza, transformación… cambios

José Luis Galván Hdz DETONA® En un giro inesperado de la vida —que a veces emula las curvas más impredecibles de una pichada—, Ángel Macías, el inmortal lanzador del juego perfecto en la Serie Mundial de Ligas Pequeñas de 1957, ha completado su última entrada en el diamante de la vida terrenal.

<h5 class="handdrawn subtitle">El cielo, paciente, lo esperaba. </h5>

Y al fin reclamó a su Ángel, cerrando así, con dulzura solemne, el juego perfecto de su existencia.&nbsp;&nbsp;

La noticia llegó como un batazo imprevisto que silencia el estadio. 

Dolorosa, sí, pero también luminosa. 

Porque si bien la tristeza es ahora una casa llena, el legado de Ángel Macías es un home run que aún vuela alto, sin perder velocidad, entre las gradas eternas del recuerdo.&nbsp;&nbsp;

Tuve la dicha de saludar a Ángel gracias a su eterno compañero, Pepe Maiz, uno de los “Niños Campeones del 57”. 

Compartían más que historias: compartían la humildad de los grandes y la pasión que solo quienes han vivido una gesta saben transmitir.

Ángel jugó en la Liga Mexicana, sí, pero su verdadero juego comenzó después, cuando dedicó su vida a las Ligas Pequeñas, formando nuevas generaciones con el mismo fuego que encendió aquel verano glorioso.&nbsp;&nbsp;

Pepe y Ángel no solo fueron coequiperos: fueron hermanos de causa, sembradores de sueños. 

En cada niño al que entrenaron, dejaron una semilla del béisbol limpio, noble, que se juega también con el alma.&nbsp;&nbsp;

<h4 class="subtitle">Hoy, Ángel deja el guante sobre la tierra. </h4>

Se despide como vivió: con discreción, con nobleza. 

Fue un gran padre, un esposo ejemplar. 

Y hoy, desde las tribunas del duelo, sus hijas y su esposa lo ven partir… pero él no se ha ido del todo. 

Solo ha cambiado de uniforme. 

Desde la lomita de una nube, volverá a lanzar la bola.&nbsp;

Pepe me recordó, aquella escena que ha quedado grabada en la historia como una pintura que no envejece:

"Lo veía desde el jardín izquierdo… No pensaba nada. Solo pedía al cielo que no le llegara un batazo, que nada arruinara la perfección…” 

Esa perfección que, casi 70 años después, sigue intacta. 

Hoy, al darle el pésame por teléfono, no encontré palabras. 

Pero él sí las tenía, como si vinieran de muy lejos: 

<h6 class="subtitle underlined">"Ahora miro al cielo, no para que no caiga el batazo, sino para decirle: ¡Hasta pronto, campeón!”&nbsp;</h6>

Ángel: Hasta pronto Campeón

José Luis Galván Hdz DETONA® “Eres como el mismísimo Mar Muerto”, me soltó un día Valentín, con esa sinceridad de los amigos que no temen herir.

<h5 class="handdrawn subtitle">Hablaba de la energía, de la vibra que, según él, arrastraba conmigo cada vez que iba a apoyar a mis Tigres y, sin querer, propiciaba su derrota. </h5>

A pesar de esa fama, siempre me he considerado un hombre afortunado. 

He llegado tarde a partidos y, como si el destino me aguardara, mi presencia ha sido “un talismán” que revierte marcadores.&nbsp;

Creo que la suerte tiene raíces invisibles. 

Que viene de lejos, heredada. 

De mis padres, quizás. 

Ellos se fueron de este mundo, pero su energía sigue aquí, suspendida como un eco. 

Por las noches, les hablo en voz baja: les pregunto cómo será el otro día. 

Imagino que, desde otra dimensión, escuchan y responden con señales que solo el corazón sabe leer.&nbsp;

<h4 class="subtitle">Por eso creo en el destino. </h4>

En esa red de hilos invisibles que nos amarra a hechos, lugares y personas. 

A veces pienso que las pérdidas son instrucciones crípticas para hallar un camino. 

Precisamente ahora que el fútbol está en su apogeo con el Mundial de Clubes, se me vino a la mente el entrenador del PSG, Luis Enrique. 

Se apartó del fútbol para acompañar a su pequeña Xana, su hija, quien sufrió el infortunio de un cáncer a los 9 años, la enfermedad se la llevó al cielo. 

Años después, regresó al banquillo, resiliente, con la calma de quien ya ha visto de cerca la fragilidad de la vida.&nbsp;

En Champions llevó a su equipo a la final que se jugó en Alemania, contra el Inter de Milán. 

Había un dato curioso: las últimas cuatro finales jugadas en ese estadio las había ganado siempre el equipo que nunca se había coronado. 

No podía haber quinto malo. 

Y no lo hubo. 

Luis Enrique alzó la Champions y, en las gradas, la afición desplegó una manta enorme: él ondeando la bandera parisina y, a su lado, su hija Xana con la camiseta del PSG.&nbsp;

<h4 class="subtitle">Creo que la suerte, las vibraciones, las energías… también las fabricamos nosotros. </h4>

Días atrás, me encontraba en Alemania por trabajo, y buscando ir a España, conseguí un vuelo barato de Berlín a Madrid. 

Allá, por azares que parecen guiños del destino, toreaba un mexicano, Luis David Adame, en Las Ventas. 

La tarde fue un desastre: cornearon al mexicano y a sus compañeros. 

Por un momento sentí que cargaba conmigo el Mar Muerto. 

Pero los toreros regresaron al ruedo. 

<h4 class="subtitle">No hubo orejas, pero sí sol, arena y vino. </h4>

Esa noche, en el barrio “La Latina”, en la calle “Cava Baja” que está repleta de bares, la mayoría veía otro partido: Real Madrid contra Pachuca, del Mundial de Clubes.&nbsp;

<ul>
	<li>Hoy, domingo, despierto con esos recuerdos. </li>
	<li>Después de desayunar barbacoa con mi familia, iré a misa. </li>
	<li>Hablaré con Dios, con mis padres. </li>
</ul>

La liturgia me arrulla, pero mi mente suele viajar a otros santuarios más íntimos que una iglesia. 

A la una, quizá seré talismán del PSG… o el Mar Muerto en persona.

Ya en la noche, mientras releo estas líneas y corrijo el artículo, sabiendo del resultado: el PSG cayó en la final.

<h4 class="subtitle">Pero creo que la magia sigue ahí. </h4>

La suerte es una moneda lanzada al aire; las vibraciones, un escalofrío cuando pensamos en quienes ya no están, pero aún nos rodean; y el destino… quizás no sea un capricho divino o simple azar. 

Quizás es el susurro de los ausentes, guiándonos, empujándonos, recordándonos que, tras la pérdida más devastadora, siempre habrá una final esperándonos. 

Y en esa final, más allá de copas y victorias, la verdadera gloria es saber que, en las gradas de la vida, invisibles pero presentes, están aquellos que amamos y siguen celebrando con nosotros. 

<h4 class="subtitle">Afuera, en mi terraza. </h4>

<h4 class="subtitle">Miro al cielo, buscando a mis padres entre las estrellas, y sonrío. </h4>

<h6 class="subtitle underlined">Les lanzo una pregunta que me sale del alma: ¿Talismán o Mar Muerto? </h6>

¿Talismán o Mar Muerto?

José Luis Galván Hernández DETONA desde Madrid: "No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca, jamás sucedió."

<h5 class="handdrawn subtitle">La voz ronca de Joaquín Sabina me susurraba, mientras el sol de Madrid acariciaba mi piel con la delicadeza de una memoria. </h5>

<ul>
	<li>Y, de pronto, el teléfono vibró. </li>
	<li>Otra nostalgia, distinta, llegaba desde miles de kilómetros de distancia. </li>
	<li>Desde Monterrey, la voz de mi hijo Iker, cruzaba el océano.&nbsp;</li>
	<li>Con una serenidad, me contaba que había terminado la secundaria. </li>
	<li>Que su último día en el Colegio FORMUS ya era historia. </li>
	<li>Ese ciclo que comenzó en el kínder había llegado a su fin.</li>
	<li>No estuve allí. </li>
	<li>No pude jugar el partido de padres contra hijos. </li>
	<li>No presencié los abrazos, las selfies, ni las miradas húmedas que recorren por última vez los salones.&nbsp;</li>
	<li>No presencié el ritual de despedida. </li>
	<li>Me relató que la emoción más pura, la que realmente le apretó el pecho, no fue con sus compañeros ni con los mariachis. </li>
	<li>Fue con los niños de kínder, esos pequeños que aplaudían con inocencia. </li>
	<li>En sus rostros diminutos, se vio reflejado.</li>
	<li>Vio al niño que él había sido.&nbsp;</li>
</ul>

<h5 class="handdrawn subtitle">En ese mismo ciclo le tocó vivir el cincuenta aniversario del FORMUS. </h5>

Más de una década recorriendo esos pasillos, y mi hijo fue parte de esa celebración. 

Un colegio constructivista, donde la libertad es bandera y la responsabilidad, brújula.

Y ahora se despide, con la mochila más liviana, pero el alma más llena. 

Gracias, Úrsula, directora y fundadora. 

Gracias por ese hogar que supo ser escuela.&nbsp;

Madrid, con sus calles y sus horarios que te empujan al futuro y te devuelven al pasado, me hizo reflexionar. 

Joaquín Sabina también se despide de los escenarios con su gira: Hola y adiós.

Entonces recordé un mensaje que había quedado olvidado en el tiempo, de hace algunos días. 

Era de mi concuña Gabriela. 

Me hablaba de su propio Hola y adiós, el de Tavatha, su pequeña de apenas tres años le dijo: “Adiós, mamá mientras caminaba hacia el salón. Ni siquiera volteó”.&nbsp;

No lloró. 

Solo caminó. 

Con esa inocencia que tienen las niñas cuando aún no saben lo que están dejando atrás. 

<h4 class="subtitle">Alguien se va. Alguien llega. </h4>

<h4 class="subtitle">Hola y adiós. Como el concierto de Sabina. </h4>

<ul>
	<li>Tavatha dice hola.</li>
	<li>Iker dice adiós. </li>
</ul>

<h4 class="subtitle">La vida, en su eterna danza de llegadas y partidas.&nbsp;</h4>

Los nuevos padres, Gabriela y Jocsan, viven esa mezcla de nervios y emoción al entregar a su hija al torbellino de los años escolares. 

Y nosotros, los que ya recorrimos ese camino, sentimos esa punzada de añoranza. 

<h4 class="subtitle">No solo por ellos, por nuestros hijos que crecen y se van, sino por nosotros mismos. </h4>

<ul>
	<li>Por los amigos de la infancia que quedaron atrás. </li>
	<li>Por las ciudades que cambiamos. </li>
	<li>Por los familiares que se desdibujan en la distancia. </li>
</ul>

Hoy, mientras camino por las calles de Madrid, con la voz de Joaquín Sabina aún resonando, la siento una vez más: 

<h6 class="subtitle underlined">"No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca, jamás sucedió."&nbsp;</h6>

Nostalgias: Tavatha e Iker

José Luis Galván DETONA: Son sólo nueve pasos, y llegas al pasado. 

Entras, y ahí están los fantasmas: la cerveza helada que te sirve un cantinero de barba blanca, con un aire fantasmagórico; las mesas de billar donde solían apostar el futuro, los dólares que aún no se ganaba, pero ya soñaban cruzando esa frontera, de Ciudad Juárez, antes llamada Paso del Norte.&nbsp;

Hace unos días estuve en esa ciudad fronteriza con unas mujeres maravillosas, que intentan borrar las huellas del pasado oscuro de Juárez — una ciudad conocida internacionalmente por “las mujeres de Juárez”, donde, durante años, ser mujer fue sinónimo de vulnerabilidad, donde, en el desierto, cada amanecer encontraba cuerpos mutilados.

Hoy, la asociación civil RENACE y Vive Mujer A.C. luchan, junto con las autoridades locales, para apoyar a las mujeres de Juárez: les ofrecen defensorías jurídicas, actividades para erradicar la violencia de género, y herramientas para el emprendimiento. 

Buscan generar una economía circular, donde ellas puedan renacer, convertirse en versiones más fuertes y libres.&nbsp;

Mi recuerdo de Juárez viaja a unas décadas atrás, cuando incluso se llevó a escena una obra de teatro sobre la tragedia: “Mujeres de arena”, de Humberto Robles. 

En ella se hablaba de los feminicidios, de los gritos ahogados en la arena, de esa ciudad dolida que hoy, poco a poco, va dejando atrás la oscuridad.&nbsp;

Ya por la tarde-noche, recorrí las calles del centro, precisamente la calle Juárez, que lleva directo a uno de los cinco puentes fronterizos. 

Ahí se ve a los paisanos de regreso, y a cientos de mexicanos que van y vienen: de día trabajan allá, en el norte, y de noche regresan a su tierra, como si cruzar fuera apenas una pausa entre dos mundos.

<h4 class="subtitle">La vida nocturna ha regresado a Ciudad Juárez. </h4>

Me detengo frente a un mural del hijo pródigo: Juan Gabriel. Pregunto por el famoso “Noa Noa”, pero también ahí solo queda el recuerdo, como el mismo cantautor, que cruzó más allá de todas las fronteras, hasta las mismísimas estrellas.&nbsp;

Entro a la cantina que dicen ser la cuna de las margaritas —esa bebida con tequila que tanto enloquece a los extranjeros, especialmente a los gringos que cruzan para deleitarse con ella&nbsp;y con nuestras cervezas heladas.

Ahí estoy, en “el Kentucky”, donde el mobiliario conserva el alma de principios de 1900.

Y salgo ya con la noche saludando, y a solo -literal- nueve pasos de la frontera esta la primera cantina que encontraban los gringos y donde los mexicanos se despedían de su país: “La Cucaracha”, una cantina antiquísima donde se bebía, se jugaba billar, y los músicos tocaban en vivo. 

<h4 class="subtitle">Ya cuando me iba, la radiola sonó: </h4>

<h6 class="subtitle underlined">Que triste se encuentra/ el hombre/ Cuando anda ausente/ Muy lejos ya de su patria... Paso del norte. </h6>

Paso del Norte

José Luis Galván DETONA: Domingo por la mañana. Aún con las lagañas pegadas, corrías a encender la televisión. “En Familia con Chabelo” era más que un programa: era una tradición.

<h5 class="handdrawn subtitle">Chabelo, un adulto disfrazado de niño, pantalones cortos, voz chillona, energía inagotable.</h5>

En la pantalla se daban cita padres, madres e hijos para concursar juntos. 

Se podía ganar desde una bolsa de dulces, una bicicleta, una sala o hasta un comedor completo para el hogar.&nbsp;

Pero no todo era fiesta. 

Siempre estaba la tómbola, ese cilindro colorido donde se metía la mano temblorosa y salía una ficha. 

Algunas tenían números, otras… la temida espantosa X. 

Tres X y estabas fuera, y te ibas a casa sin nada, entre lágrimas, risas forzadas y abrazos de consolación.&nbsp;

<h4 class="subtitle">Ahora, domingo 1 de junio, nos levantaremos. </h4>

No para ver televisión, sino para votar. 

Por primera vez en la historia del país, los ciudadanos vamos a elegir a quienes integrarán el Poder Judicial: ministros, magistrados y jueces.

Y aunque no hay tómbola, hay algo parecido: una selección de candidatos propuesta por el Ejecutivo, él mismo poder judicial y filtrada por el Legislativo, presentada en varias boletas que parece más una ruleta que una elección.&nbsp;

Ahí están los números y los nombres. 

Tú eliges uno, varios, o ninguno y marcas una X. 

Entonces surgen dudas: 

<ul>
	<li>¿Realmente tiene sentido participar?</li>
	<li>¿Votar por alguien que ni conoces, que tal vez no volverás a ver jamás, pero que en algún momento firmará una sentencia que puede afectar a miles?&nbsp;</li>
</ul>

<h4 class="subtitle">Esa es la disyuntiva: participar o no.</h4>

Validar o protestar. 

Asumir el juego o tachar la boleta con rabia. 

Mi hijo Iker, de 14 años, me comento mientras desayunábamos: "Papá, la justicia no debería ser democrática. No es un concurso de popularidad. Un juez debe saber la ley, no caer bien. Esto no se vota, se estudia."&nbsp;

Y tiene razón. 

La justicia no debería depender de las urnas. 

Pero también es cierto que nuestro sistema venía lastimado, con puertas cerradas, favores vendidos, sentencias compradas.

Los mismos jueces se quejaban. 

Los abogados, ni se diga. 

Pero, sobre todo, los ciudadanos. 

Ellos esperaban años por una resolución, que nunca supieron por qué perdieron.&nbsp;

<ul>
	<li>¿Y si esto no es la solución perfecta, pero es el comienzo de una nueva etapa?</li>
	<li>¿Y si el poder, aunque imperfecto, ahora se mueve un poco hacia la ciudadanía?&nbsp;</li>
</ul>

<h4 class="subtitle">Como abogado, entiendo que las leyes no se aplican solas. </h4>

Se interpretan. 

Por eso, aunque el símbolo de la justicia sea una dama con los ojos vendados, no es ciega: simplemente equilibra. 

Pone en la balanza principios, contexto, y sí, a veces también, voluntad popular.&nbsp;

No sabemos qué vendrá después. 

No sabemos si esto mejorará o complicará el sistema. 

Pero hoy, en esta tómbola de decisiones, tenemos una oportunidad. 

Poner un número. 

Apostar, aunque sea con dudas. 

O, si estamos en contra de todo esto, marcar con firmeza una espantosa X. 

Pero no quedarse en casa. 

Porque incluso en los juegos de Chabelo, el que no pasaba al escenario no podía ganar… ni perder. 

<h4 class="subtitle">Este domingo, mete la mano en la urna. </h4>

<h4 class="subtitle">¿Vas a sacar un número? </h4>

<h6 class="subtitle underlined">¿O una espantosa X? Vota.&nbsp;</h6>

¿Números o una espantosa X? Vota

José Luis Galván DETONA: El cielo, como siempre, parecía lejano, indiferente. Pero para Iker, mi hijo de 14 años, ese cielo significaba algo inmenso: su primer vuelo solo.

<h5 class="handdrawn subtitle">Aquel día, un gafete colgando de su cuello era su pase a la autonomía.&nbsp;</h5>

Una señorita lo guiaba por el aeropuerto mientras yo, corría entre caos y bloqueos para recogerlos en CDMX.&nbsp;

La Ciudad de México no solo tenía tráfico —eso es cotidiano—. 

Estaba literalmente sitiada.&nbsp;

La Coordinadora Nacional de Trabajadores de la Educación (la CENTE) había tomado las avenidas más importantes.&nbsp;

Cerraron calles, se instalaron frente a Palacio Nacional, bloquearon accesos al Aeropuerto.&nbsp;

Nadie entraba, nadie salía.&nbsp;

Muchos perdieron vuelos.&nbsp;

Otros, paciencia.&nbsp;

Y los más pequeños, perdieron clases… otra vez.&nbsp;

Iker viajaba a ver su primera final del fútbol mexicano: América contra Toluca. 

Las Águilas contra los Diablos Rojos. 

La metáfora estaba servida en bandeja: el águila, símbolo patrio, contra el demonio de las viejas historias políticas. (del Estado de México “el grupo Atlacomulco”.)&nbsp;

El estadio era un caos emocional. Gritos, camisetas ondeando como banderas, niños ilusionados por ver a sus ídolos. 

Mientras tanto, a unas cuadras, una ciudad entera estaba secuestrada por protestas que ya no solo son exigencias: son demostraciones de fuerza. 

La CNTE había logrado lo impensable: cerrar Palacio Nacional, interrumpir la mañanera presidencial, y doblegar al aeropuerto más importante del país.&nbsp;

<h4 class="subtitle">¿Y los niños? </h4>

Más de 300 mil sin clases en los estados del sur. 

Una generación atrapada entre consignas y lonas de protesta. 

La educación, ese derecho constitucional, se convirtió en rehén.

El futuro, en moneda de cambio: ¿Águila o diablo?&nbsp;

No es solo el águila del escudo la que parece caer: es el país entero, que tiembla como si los viejos demonios hubieran regresado.

Como en los años noventa, cuando se decía que “los demonios andaban sueltos” tras los asesinatos de Colosio y Ruiz Massieu, hoy volvemos a contar muertos en plena campaña electoral. Morena, el partido en el poder, también sangra. 

<h4 class="subtitle">Asesinan a sus candidatos, a sus asesores, a sus dirigentes. </h4>

Entre ellos, Ximena Guzmán y José Muñoz, ambos ligados a la jefatura de Gobierno capitalino La política huele a pólvora. 

<h4 class="subtitle">La democracia se mancha de sangre.</h4>

Y el águila, que en otro tiempo devoraba serpientes, hoy parece víctima de ellas.&nbsp;

<h4 class="subtitle">Iker, vivió una derrota deportiva, pero también una lección: es un privilegiado por tener escuela, por volar, por soñar. </h4>

Mientras tanto, miles de niños, atrapados en un país sitiado, ven cómo las águilas caen y los demonios avanzan. 

¿Será nuestra presidenta Claudia Sheinbaum el águila que devore a las serpientes, o veremos al diablo devorar el último símbolo que nos queda? 

<h6 class="subtitle underlined">El partido no ha terminado. El país aún juega su final.&nbsp;</h6>

&nbsp;

El águila… ¿hacia el cielo o al averno?

José Luis Galván Hdz. DETONA: Entre montañas y volcanes, El Salvador luce hoy una calma casi sobrenatural.

Las calles iluminadas, brillan con un silencio que cientos temieron imposible, y la tranquilidad se paga con la moneda de la pérdida de libertades. 

Bajo un manto de seguridad, muchos evitan alzar la voz por miedo a las consecuencias; la sensación de paz coexiste con el rumor de que ya no se permite disentir.&nbsp;

Al descender del avión, Irvin —mi conductor de taxi— me relató su experiencia en “Villa del Lago”, un barrio otrora dominado por pandillas. 

Antes, explica con voz apesadumbrada: “tenía que pagar hasta cinco dólares diarios a los pandilleros solo para llegar a mi casa sin que rompieran los vidrios de mi coche”.&nbsp;

Todo cambió cuando el gobierno de Bukele declaró “el régimen de excepción”: una medida que suspende garantías constitucionales básicas (como el derecho a un juicio justo y la libertad de reunión) para enfrentar la crisis de seguridad. 

Complementario a esto, “el Plan Control Territorial” desplegó a las fuerzas armadas en los barrios más peligrosos, autorizándolas a arrestar a sospechosos con tatuajes “pandilleros” sin orden judicial. 

“Entraron de madrugada, se llevaron a todos, culpables e inocentes”, rememora Irvin, “y desde entonces mi familia duerme con menos sobresaltos… pero más con el corazón en un puño”.&nbsp;

<h4 class="subtitle">Sin embargo, esta seguridad tiene un costo. </h4>

Organizaciones de derechos humanos han documentado detenciones arbitrarias y violaciones al debido proceso.

La libertad de expresión también se ha visto afectada, con periodistas enfrentando restricciones y acoso.&nbsp;

En el centro de la ciudad, la Biblioteca Nacional, abierta las 24 horas, simboliza el nuevo rostro de El Salvador. 

Pero mientras algunos celebran estos avances, otros temen que el poder concentrado en el Ejecutivo y las medidas autoritarias puedan socavar la democracia.&nbsp;

Al final de mi visita, me quedó una pregunta: ¿Es Bukele el salvador que este país necesitaba, o su liderazgo representa una amenaza para las libertades fundamentales? 

<h6 class="subtitle underlined">La respuesta depende de a quién se le pregunte, pero una cosa es cierta: El Salvador está cambiando, y solo el tiempo dirá hacia dónde se dirige.&nbsp;</h6>

Bukele: ¿el salvador?

José Luis Galván Hernández DETONA: Llegaron los franceses y rompieron su amistad. Traían la consigna de acabar con la nación y derrotar a Juárez por orden de Napoleón. Cayeron diez y ninguno mexicano, hirieron otros seis y empezaron a matar. Y a ningún francés en aquel cinco de mayo.

Así dice la canción de la batalla del 5 de mayo, que finalmente es un cover, una adaptación mexicana de una canción gringa: 'The Battle of New Orleans' de Johnny Horton, donde los estadounidenses cantan su victoria sobre el ejército británico.&nbsp;

<h5 class="handdrawn subtitle">La historia es cíclica y las batallas se repiten con diferentes uniformes y estrategias. </h5>

La gloriosa batalla de Puebla, donde el General Ignacio Zaragoza hizo retroceder al poderoso ejército de Napoleón III, es para los mexicanos una gesta heroica, pero para los franceses apenas un pie de página en su historia.

Hace algunos años, conversando con un amigo francés llamado Emmanuel, le pregunté por la batalla del 5 de mayo. 

Me miró con una mezcla de curiosidad e ignorancia. 

Para él, ni la derrota ni el triunfo de México ocupaban lugar en su memoria histórica. 

Francia solo recuerda sus triunfos y derrotas en Europa. 

Aquello que ocurrió al otro lado del Atlántico es apenas un eco lejano.

Pero en Estados Unidos, el eco del 5 de mayo retumba fuerte. 

No es la celebración de la victoria sobre los franceses, es el grito de orgullo de los mexicanos radicados en el norte. 

Es la reafirmación de su identidad en un territorio que alguna vez fue nuestro. 

Hoy, el 5 de mayo es una fiesta del orgullo latino, del poder de los mexicoamericanos, de aquellos que, a pesar de la marginación, del racismo y de las amenazas de deportación, encuentran en esa fecha un motivo para celebrar la resistencia.

En estos tiempos, donde las invasiones y las guerras no son con cañones sino con aranceles, la perspectiva del nacionalismo resuena con un eco más sordo, pero igual de poderoso. 

Las caravanas de migrantes que cruzan México para llegar a Estados Unidos son vistas por algunos como una invasión. 

Los discursos de líderes como Donald Trump invocan la amenaza extranjera.&nbsp;

Pero la batalla sigue siendo la misma: el poder contra los vulnerables, el imperio contra los desposeídos. 

Hoy, los cañones retumban menos y las palabras resuenan más. 

<h6 class="subtitle underlined">Y el 5 de mayo sigue siendo, para los de aquí y los de allá, un recordatorio de que la resistencia, a veces, es la única victoria posible.&nbsp;</h6>